Voltar a publicar fez-se nescessário, já escrever sempre foi meu refúgio, pensei em algo, mas nada me veio, ao acaso descobri essa letra, essa música que me trouxe de volta a mim... não conseguiria dizer o que ele diz com tanta clareza... aquela palavra pra descrever uma poesia... uma palavra.
Uma palavra.
(Chico Buarque.
Palavra prima
Uma palavra só, a crua palavra
Que quer dizer
Tudo
Anterior ao entendimento, palavra
Palavra viva
Palavra com temperatura, palavra
Que se produz
Muda
Feita de luz mais que de vento, palavra
Palavra dócil
Palavra d'agua pra qualquer moldura
Que se acomoda em balde, em verso, em mágoa
Qualquer feição de se manter palavra
Palavra minha
Matéria, minha criatura, palavra
Que me conduz
Mudo
E que me escreve desatento, palavra
Talvez à noite
Quase-palavra que um de nós murmura
Que ela mistura as letras que eu invento
Outras pronúncias do prazer, palavra
Palavra boa
Não de fazer literatura, palavra
Mas de habitar
Fundo
O coração do pensamento, palavra
O pôr do sol... ahhh... aquele alaranjado metálico que a gente vê e não consegue fotografar, nem descrever. O coelho na lua? Ainda não descobri suas formas... consigo ver nuvem em forma de rato pra roer a lua em forma de queijo. Quando as estrelas cadentes parecem raras, percebo que estou olhando pouco para o céu...
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